O Mundo de Laila

Adeus, Pituca.

2009-06-24T18:04:00.000-07:00

No dia 25 de maio de 2001, em Estrela-RS, nascia a cadelinha daschund mais querida do planeta, a Pituca.

Comprei a Pituca em uma PetShop de Santa Cruz do Sul onde eu e minha família residíamos na época.

A bichinha era danada demais. Arrancava as flores do jardim, detonava com os assentos das cadeiras de plástico do pátio e seu passatempo predileto era tentar caçar o nosso papagaio.

Após a adolescência efervescente, consegui domá-la e a doidinha se tornou uma verdadeira dama. Não se aproximava da ração enquanto a servíamos. Quase não latia, só o fazendo em casos muito especiais, enquanto não era apresentada ao estranho que nos visitava.

Dizem que os animais se parecem com os donos, acredito. A Tuca era esperta e inteligente como nossas filhas, roncava ao dormir como o meu marido e adorova uma brincadeira e uma lagarteada ao sol como eu.

Sua brincadeira preferida era brincar com uma bolinha de tênis, não se cansava facilmente de repetir as idas e vindas atrás daquela esfera amarelo-limão.

Sem frescuras, comia de tudo, ração, pipoca, bergamota, mas sua predileção eram os butiás que choviam ao seu redor no verão, era capaz de devorar vários e depois ficar meio zonza com a farra gastronômica.

Em dezembro do ano passado apareceu um nódulo na mama da Pituca. O câncer evoluiu fulminantemente, mesmo com a cirurgia não foi possível deter o inimigo.

Hoje a nossa amiga querida partiu.
Deixou de sofrer, isto nos conforta.
Em nossa lembrança vai ficar a sua imagem alegre e animada.
Em nosso coração o brilho dos seus olhos meigos e a saudade daquele afeto e amor incondicional que ela nutria por nós e que nós teremos eternamente por ela.

Pituca, descanse em paz!
Nosso eterno amor!

Regina e família.

"Canoa! Canoa!" (*)

2009-05-31T15:16:00.000-07:00

- Canoooa! – Canooooa! – os gritos chegavam abafados pela distância que separava a casa de Clarice da margem do rio e pela providência costumeira de cerrar bem as janelas para evitar a entrada de insetos noturnos.

Perdidos nas trevas da noite, aos operários que trabalhavam no último turno da fábrica de bebidas do vilarejo, não restava outra alternativa senão clamar aos canoeiros para que os viessem buscar e leva-los de volta para casa.

Clarice tremia ao ouvir os chamados por "canooooa", "canooooa". Sua fértil imaginação juvenil fazia com que os gritos dessem forma à cavalheiros angustiados pela distância de suas doces amadas, que habitavam a outra margem, e que os aguardavam, qual mulheres de Atenas esperando pelo regresso de seus bravos guerreiros, cansados das jornadas de lutas.

Em outras noites, os gritos abafados formavam fantasmas apavorantes que dependiam da canoa para buscarem seus corpos putrefatos enterrados no cemitério da outra margem. Pretendiam, vestidos com a armadura carcomida, retornar à vida, recuperar o beijo não dado, a palavra não dita, a tomada do caminho correto perdido na encruzilhada do tempo.

Em outras noites ainda, "canoooa", "canoooa", eram expressões hilariantes proferidas por palhaços bêbados que tropeçavam nos cascalhos da margem do rio. Iludidos pelas luzes das casas dos ribeirinhos da outra margem, que cintilavam por entre as brumas, enxergavam a miragem do circo do qual haviam saído com seu calhambeque envenenado, que não superava os vinte quilômetros por hora enquanto produzia deliciosos sons de pipoqueira gigante.

As noites de Clarice eram líricas, assustadoras, hilárias, apesar de que os gritos eram sempre os mesmos.

Clarice só temia as noites de domingo. Não havia expediente na fábrica, nem operários retornando para casa, nem gritos de "canoooooa", "canooooa". Desapareciam os cavalheiros apaixonados, os zumbis, os palhaços. Clarice, insone, suspirava envolta nos lençóis.

Bastaria lápis, caderno e boa vontade, pois inspiração não lhe faltava. No entanto, o silêncio da noite fazia ecoar as batidas do seu coração no escuro do quarto e revelavam um profundo vazio nos sonhos e na vida da jovem moradora do lado de cá que ainda não ousara atravessar o rio de canoa, nem dar vida perene aos seus personagens imaginários traçando letras nas noites dominicais.

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(*) Um conto da blogueira também publicado na "Coletânea Artesanal" de junho, juntamente com os trabalhos dos seguintes autores:

Barbara Lia
Flávia Muniz
Lunna Guedes
Madalena Barranco
Marco Antonio
Paulo R. Diesel
Pedro Mota
Sabrina Davanzo
Suzana Martins

A Pituca está dodói

2009-04-09T10:03:00.000-07:00

Sou maluca por animais. Há oito anos tenho uma daschund, a Pituca, que é a minha companheira fiel. Quem me acompanha há mais tempo já leu algo sobre ela ou até assistiu seus vídeos no YouTube(1 e 2). A totózinha é esperta, adora brincar com a bolinha de tênis, entende tudo que a gente fala, mas sem deixar de ter sua personalidade própria, se fazendo de desentendida quando convém.

No final do ano passado surgiu um caroço perto das maminhas dela. Não dei muita bola, pois imaginei que fosse sumir, assim como uma porção de perebas que ela já teve, que surgiam do nada e desapareciam espontaneamente. Só que desta vez foi diferente. De forma galopante o caroço cresceu, acabou rompendo. Levei-a ao veterinário que diagnosticou câncer de mama.

Há uma semana e meia a Pituca fez a cirurgia. A novela foi longa. Os primeiros veterinários me tiraram para madame, queriam cobrar uma fortuna pelo procedimento. Levei em outra clínica, e o tempo correndo. Encontrei duas veterinárias que orçaram pela metade do preço a cirurgia e ainda fizeram os exames pré-operatórios necessários, assunto que nem foi abordado na clínica anterior.

A cirurgia correu bem, mas a probabilidade do tumor voltar é enorme pois, pelas características apresentadas, é malígno.

Após a cirurgia, cheia de manhas e mimos, a Pituca se hospedou dentro de casa, com restrições de acesso apenas aos quartos da família, não que ela não desejasse dormir na minha cama, só aguardou am aceno meu que, por mais que estivesse com dó da baixinha, não veio.

Com vários pontos e cheia de curativos, comportou-se bem nos dois primeiros dias, até que, na terceira noite, conseguiu romper alguns pontos. Apavorada, ao ver o acontecido, levei-a às pressas à clínica. Não escapou da tortura de ter que usar o cone de plástico em torno do pescoço, pois só assim não alcançaria os pontos da cirurgia. Sei que o momento é triste, mas não contive o riso ao vê-la com o novo acessório, imediatamente lembrei-me da nossa ilustre governadora "paulista" que governa o RS, quando perguntada no programa do Jô se sabia o que era 'pantalha', respondeu que pensava tratar-se de uma vestimenta gaúcha. Agora apelidei a Pituca de "Dona Pantalha".

Ontem, ela tirou os pontos, como aqueles que ela havia arrancado ainda não cicatrizaram, a pobrezinha continua parecendo um abajur e eu permaneço de castigo tendo que fazer o curativo nela diariamente.

O mais triste é saber que a sobrevida dela não é longa e que esta doença é demais dolorosa. O que me consola é saber que vou poder, dentro do possível, aliviar-lhe o sofrimento, pois, diferente do que acontece com os humanos, quando se esgotarem as possibilidades de um tratamento que impeça a dor, a eutanásia é uma saída de compaixão e respeito pelo animalzinho que tanto amamos.

Outro aprendizado importante com a doença da Pituca é ver que esta maldita doença evolui rapidamente e que nos seres humanos também é assim, então prevenir é muito importante.

Vamos continuar cuidando e mimando a Pituca, por enquanto o prazer dela é estirar-se sobre o tapete da sala, ouvindo músicas orquestradas em tom suave, com um ventilador ligado em baixa rotatividade penteando levemente seus pelos curtos. Não fosse a doença diria que vida de cachorra é pra lá de boa.

Céu Purpurinado

2009-03-20T10:57:00.000-07:00

"Bicha não morre, meu amor, bicha vira purpurina", dizem que foi o Clodovil que criou esta pérola.

Nunca fui muito fã do Clô, apesar de que algumas passagens dele marcaram a minha vida.

Todo mundo sabe o quanto este ser humano foi polêmico, temperamental e ousado.

Lembro de ter acompanhado, lá pelos anos setenta, o Clodovil participar do programa "8 ou 800", apresentado pelo saudoso Paulo Gracindo. Era um programa de perguntas e respostas, onde o participante escolhia um tema em que fosse especialista, e se submetia às perguntas que eram uma verdadeira dissecação do assunto. Clodovil escolheu o tema "Dona Beija" (ou Dona Beja).

Claro que o público teria preferido que ele falasse sobre moda, afinal ele era um estilista, mas Clô, sempre surpreendente, falou mesmo foi da senhora mineira. E como falou. Ele sabia tudo de tudo sobre a vida desta personalidade. E foi justamente através dele que guardei algo que tem sido útil. Disse ele que certa vez Dona Beja, que tinha muitos desafetos, recebeu um embrulho contendo uma enorme porção de esterco. Sem se abalar, passado um bom tempo, mandou para o remetente do embrulho um belo ramalhete de rosas com um bilhete que dizia 'cada um dá o que tem, com o esterco que me mandaste cultivei rosas.'

Certa vez, assistindo o seu programa na TV, o vi dizendo que achava um absurdo as pessoas serem tão relaxadas com os pés, pois até uma pedra no banheiro é suficiente para os manterem limpos e lixados. Nunca mais deixei meus pés ásperos.

Tem uma frase dele que eu gosto muito: "Eu sou do tipo de homem que gosta verdadeiramente de mulher porque eu nunca enfrentei uma mulher." Não acredito que isto tenha sido verdade, mas gostei assim mesmo.

Imagino que o Clodovil poderia ter tido muito mais sucesso, saúde e amigos, não fosse o seu temperamento tão explosivo e preconceituoso. Mas, quem sabe, não foi justamente isto que o fez tão admirado e odiado.

Espero, sinceramente, que ele tenha encontrado paz e um céu cheio de purpurina, mesmo não gostando de uma porção de coisas que ele fez e disse quando estava por aqui, o melhor é esquecer o lado ruim, afinal, o passado é história e o Clodovil fez parte dela.

O Monstro

2009-02-26T09:35:00.000-08:00

Quem vê cara, não vê coração.

Minha filha, apaixonada por cães, assim como eu, resolveu se autopresentear com um lhasa combinado com maltês. Isto foi no último Natal.

Com carinha de anjo, o filhote chegou em casa. Mesmo reticente com o ingresso de um novo membro na família, acabei cedendo ao olhar meigo e à beleza encantadora do bichinho.

A escolha do nome foi digna de concurso. Cada um tinha um palpite, para resumir, eis os nomes que surgiram: Tóbi, Shake, Dódi, Totti. Por fim decidiram pela homenagem ao jogador italiano Francesco Totti. Eu, particularmente, o chamo de "coiso" ou de "monstro".

Todo filhote é bagunceiro, o Totti não seria diferente. Sua estréia no mundo "artístico" foi comendo o fio que pluga meu notebook à tomada, por sorte estava desconectado e o bichinho não recebeu uma descarga elétrica, apesar de que, se a carga fosse pequena, talvez o tornasse um pouco mais calmo e menos capeta.

Mesmo sendo um animal para se ter dentro de casa, por suas atitudes inconvenientes, foi, como um nômade, carregado da sala para a garagem e da garagem para a edícula nos fundos do terreno, onde pode, livremente, destruir o que estiver ao seu alcance.

Sua arte preferida é mascar tiras de chinelos havaianas, contrariando a propaganda da marca que salienta que são as 'sandálias que não soltam as tiras', só esqueceram de acrescentar 'desde que não cruzem com um filhote de lhasa insandecido'.

Minha filha, que o trata com carinho maternal, o defende dizendo que esta raça entra nos eixos rapidamente, ou seja, que em apenas "um" ano o bichinho vai estar mais disciplinado que um soldado da guarda-real inglesa. E eu acredito em fadas, duendes e milagres, do contrário já teria perdido a paciência com o monstro.

No feriado de carnaval fiquei de castigo, sendo babá do coiso para a filhota poder viajar com a galera para Santa Catarina. Não ia deixar de sair por causa de um filhotinho tão fofo. Coloquei-o na casinha de viagem e me fui para a casa da minha mãe em Capão Novo, eu, o cão, o marido e a filha mais nova.

Minha mãe é do tipo que ama plantas, mas tem aversão a bichos. Abusando da sua capacidade de tolerância, hospedei o totó no banheiro suplementar. Recolhi tudo que ele pudesse destruir, tapetes, toalhas, escovas, rolo de papael-higiênico. Durante o dia ele ficou solto no terreno. Lá ele descobriu um novo mundo, comeu grama, folhas secas, areia e saboreou com muito prazer pedrinhas de cimento que restaram de uma obra feita recentemente. Seu coco era uma verdadeira argamassa. Minha vontade era de dar mais ração para o bicho, mas as recomendações da minha filha eram muito enérgicas, para dar somente a quantidade marcada no recipiente três vezes ao dia. Segui o estipulado quase que rigorasamente. Só abri exceções para dar sobras de churrasco, que ele comeu com um sorriso no olhar.

Talvez o danadinho tenha percebido o gosto da minha mãe por plantas e, retribuindo a hospedagem, resolveu deixar covas prontas para o plantio distribuídas pelo terreno. Minha mãe sorriu amarelo com a minha justificativa para os buracos espalhados pelo jardim. Ela é uma verdadeira dama, pois em momento algum demonstrou indignação, nem com o totó, nem comigo, autora intelectual da visita indigesta.

Até que o cusco se comportou, além dos buracos, cumpriu a sua rotina e mascou as tiras do chinelo da minha filha mais nova, nada que não se resolvesse com uns trocos.

Estamos todos sãos e salvos, retornamos ao lar e à rotina, e não vamos nos estressar com o Totti, afinal, para o monstro virar um 'gentledog' faltam apenas dez meses, um dia, quinze horas e vinte e dois minutos.

Mar de Água Doce e Paixão

2009-01-24T17:21:00.000-08:00

Tenho quarenta e cinco anos, sou gaúcha e, por incrível que pareça, até a semana passada não conhecia a Lagoa dos Patos.

Há tempos ouço falar das belezas das praias da Lagoa, de Tapes a Pelotas, mas conhecer que é bom, necas. Penso que por sentirmos as coisas disponíveis elas acabam perdendo um tanto do seu encanto. Nos provoca mais desejo uma viagem ao Nordeste do que descobrir as belezas naturais do nosso estado, estas vamos sempre deixando para depois.

Enfim, após longas deliberações com meu cônjuge, resolvemos pegar a estrada e rumarmos para São Lourenço do Sul. A viagem de São Leopoldo a São Lourenço durou três horas que pareceram quatro, pois a ansiedade na ida sempre torna a viagem mais longa.

Não reservamos hotel, nem pesquisamos nada sobre a cidade. Fomos às cegas. Nestas condições há sempre dois lados, o bom e o ruim. O bom, na verdade ótimo, foi a surpresa de encontrar uma praia muito superior ao que havia imaginado, com estrutura turística, bons restaurantes, passeios, segurança, limpeza, e o principal, a beleza ímpar da praia de águas claras e calmas. O lado ruim foi enfrenatarmos uma maratona até conseguirmos um quarto em um hotel. Apesar da cidade possuir vários hotéis e pousadas não contávamos que a concorrência seria tão grande. Acabamos nos acomodando em um hotelzinho muito simples em frente ao hospital do município, o que, para um casal da nossa idade, não foi de todo ruim.

Não tivemos muito tempo para desfrutar de todas as possibilidades de diversão, mas o suficiente para saborear as delícias do "Terrasse Schulz" e do "Tropicáli's", caminhar pelo calçadão da praia, sorver um chimarrão à sombra das figueiras, coqueiros e plátanos que, além de embelezar a orla da lagoa, oferecem sombra natural que dispensa o uso de guarda-sol.

Não cheguei a entrar na água. Estou um tanto arisca com a idade. Sei que o lugar é seguro, que as águas são calmas e rasas, mas como não conhecia bem o lugar achei melhor ficar só de paquera, sem me atirar de cabeça. As relações mais duradouras normalmente seguem este ritual. Como a paixão foi grande e à primeira vista, quero fazê-la durar bastante a fim de compensar todo o tempo perdido.

Absolutamente certos estavam Kleiton e Kledir quando homenageram a Lagos dos Patos com a música de mesmo nome que dizia em seu refrão:
"Lagoa dos Patos
Dos sonhos, dos barcos
Mar de água doce e paixão"

Um dia, com mais calma, voltarei, e aí, quem sabe, me entregue totalmene ao frescor de suas águas doces e mansas e, certamente, a paixão se tornará um caso de amor.

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Na foto, a blogueira de pernas para o ar junto à lagoa. Que vidão!

Fim de novela

2009-01-15T19:23:00.000-08:00

Eis que a novela mais previsível da TV, "A Favorita", chega ao seu final.

Fui noveleira quando criança e adolescente. Minha família era fanática pelas tramas globais, especialmente as novelas das oito.

Quando casei, abandonei este esporte nacional, meu marido não era muito chegado e, afinal, tínhamos nossa própria história romântica, bem real, para vivenciarmos.

Com a chegada das crianças nosso rigor aumentou, pois as novelas estavam mais ousadas e impróprias para um público infantil. Com o advento do vídeo-cassete, pássavamos horas vendo e revendo "A Pequena Sereia", "O Rei Leão", "Mônica e a Estrelinha Mágica", entre outros, na companhia das pimpolhas.

Não sei se preservarmos as meninas as tornou melhores ou piores, só sei que continuo achando que a decisão foi a mais correta.

Passados os anos, filhas adultas e menopausa batendo à porta, aquietando os hormônios para noites de romance tórrido, voltei a assistir novelas.

Ah, que saudades de Janete Clair, Dias Gomes, Cassiano Gabus Mendes.

Esta novela que agora finda (A Favorita), fez sucesso da metade para o fim, porque as pessoas, mesmo que inconscientemente, são atraídas pela violência. Colocar uma psicopata serial killer na trama sempre foi garantia de sucesso.

Os antigos como eu, lembram bem da Fernanda, vivida por Dina Sfat na novela Selva de Pedra de Janete Clair, ela não chegou a matar ninguém, mas sequestrou e torturou a heroína da trama, prendendo a atenção dos telespectadores por longo tempo.

O fato da novela ficar bem dividida entre a turma do bem e a turma do mal, também colabora para o seu sucesso. Forma-se uma torcida, mesmo que o final não surpreenda em nada. Ou alguém acredita que a Flora vai se dar bem? A lógica diz que ela vai padecer na cadeia. Morrer seria um final feliz para a bandida.

Teria tanto para dizer sobre as falhas, só para citar algumas: alguém acredita que convidaram cinquenta pessoas para assistirem ao pseudo-show confissão da Flora e esqueceram de chamar a polícia? Que o Silveirinha quando diz para a Cilene que viu a Flora na festa de casamento, não comunica que ela está vestida como o pessoal do buffet? Que os pombinhos, Zé Bob e Donatela, partem em lua de mel sem que ninguém avise que a Flora está de volta? Isto só nos últimos capítulos. A novela inteira foi um deboche ao raciocínio de qualquer pessoa de QI mediano. Mas alguém se importa, ou se queixa, ou vai deixar de assistir ao último capítulo de hoje, mesmo sabendo o que vai acontecer? Claro que vamos estar todos em frente à TV para confirmar o destino de Flora, dos Fontini e das demais personagens que orbitam em torno deles.

E que bom que no Brasil é assim. Novela, futebol, praia, cerveja e carnaval. O paraíso é aqui. Bem melhor que ter apreensão de sair à rua com medo que um míssil caia na sua cabeça ou que um homem-bomba exploda ao seu lado.

Sou noveleira, não nego, mas me poupem de um BBB(Big Brother Brasil), meu estômago não aguenta e meu cérebro exige um mínimo de respeito. Nesta hora sou bem mais um Big Blog Brasil.

De boas intenções o inferno está cheio

2009-01-07T19:55:00.000-08:00

Ano novo, vida nova. Que mentira!

Não é que acordei no primeiro dia de 2009 e continuava tudo igualzinho como no último dia de 2008. Mesmas roupas no armário, mesma carteira vazia, mesma cara amassada no espelho do banheiro e uma porção de outras mesmices. Tudo como era antes no quartel de Abrantes.

Decepcionada? Não mesmo. Aliviada.

Se a ficção gerada na imaginação se tornasse real e, magicamente, ao virar o ano, todos os sonhos se tornassem realidade, o caos se estabeleceria.

Só nos meus desejos particulares já haveria um efeito borboleta na humanidade.

Acordaria magra, cabelos longos, olhos azuis, boca a la Jolie, peitos de Pamela Anderson dos tempos do Baywatch e cérebro de Dilma Roussef. O susto ao olhar-me no espelho certamente seria maior que ver a cara amassada de costume. E com toda esta transformação nem eu nem o mundo seria o mesmo, óbvio.

Minha casa seria um belo chalé junto a um lago em algum ponto da região rural da França, cercado por maravilhosos vinhedos. Haveria uma aderega abrigando e maturando a produção de vinhos da propriedade. E ao meu lado, curtindo isto tudo, alguém com aparência de um Carmo Dalla Vecchia, olhar de Brad Pitt e cérebro de Saramago.

Junto ao lago, embaixo de uma paineira, um banco de madeira coberto com almofadas de croché seria o meu local preferido para a leitura.

Pensando bem, não alteraria nada no planeta, pois continuaria com meu temperamento provinciano que não influi nem contribui para alterar sequer o horário da novela das oito no Brasil, que continuaria iniciando às nove.

Alguns desejos universais, como desejar a paz mundial, maior fraternidade entre os homens e direitos iguais, estes sim, fariam uma mudança radical na História. No momento da entrada de 2009 seria decretado o marco entre duas eras, a era da ignorância e a era da iluminação.

Infelizmente a realidade que se apresenta neste início de ano traz mais do mesmo. Continua a ignorância se sobrepondo a um desejo de evolução e entendimento entre os povos.

Quis e quero mais do mesmo para mim e para a minha família. Afinal, para nós, 2008 não foi assim tão ruim, o que vier de bom será lucro. Pode ser um escapismo, até para não sofrer com decepções, mas quando se deseja muito as chances de frustração são muito maiores, isto é fato.

A tal lista de boas intenções foi feita, não dá para fugir do costume, mas sem a mesma fixação de outras épocas. Tudo muito fácil de realizar, com exceção de dois ou três quesitos que exigirão maior esforço, de resto tudo muito simples: ler mais, me preocupar menos, escrever mais, dormir menos, caminhar mais, comer menos, economizar mais, poluir menos, e uma série de outras boas intenções.

O maior desafio é desconsiderar o ditado popular que diz que de boas intenções o inferno está cheio.

O primeiro dia do resto da minha vida

2008-12-29T09:57:00.000-08:00

Li em algum lugar que a cor de 2009 será o amarelo ou dourado, tem algo a ver com a regência do sol, com a riqueza, mas também com a consciência.

Sou um tanto analfabeta nestes quesitos esotéricos. Mas, como toda mulher brasileira, adoro me atrever em alguma simpatia para atrair energias positivas.

Sou do tipo que come sete uvas, mas não guardo as sementes na carteira, vai ver é por isso que ela está sempre vazia.

Bebo champanhe e como lentilha. Não como ave de jeito nenhum na virada do ano. Carne de porco e peixe eu topo, como dizem os entendidos, aves ciscam para traz e porco fuça pra frente, assim como o peixe que nada pra frente, se bem que a expressão "nada pra frente" é meio deprê.

Não consigo comer romã, é tão sem graça que duvido que traga alguma sorte. E mais, suas propriedades constipadoras me inibem. Não me atrai a idéia de passar acompanhada da ceia de ano novo em meu ventre por mais de vinte e quatro horas.

Pulo sete ondas, quando possível, e ofereço rosa para Iemanjá. Teve um ano em que, na falta de água corrente por perto, joguei a rosa em uma piscina. Coincidentemente ou não, foi o meu pior ano nas causas românticas.

Quando era moçoila tive uma amiga que via a sorte no baralho, daqueles cheio de figuras que se compra nas floras. Viciei em ver a sorte com ela. Era bobagem, pois mesmo ficando espantada com os presságios, bastava andar meia quadra para esquecer de tudo. A juventude é ótima, ao contrário da idade madura, a gente lembra as coisas boas com mais facilidade que as ruins.

De tanto ver a sorte com esta amiga, acabei aprendendo a mexer com o tal baralho. Fazia as previsões como brincadeira nos encontros com os amigos. Certa vez, em um primeiro de janeiro, estava com uma turma de amigos em Tramandaí. Era o famoso churrasco de primeiro de ano. Após a comilança e com algumas cervejinhas na cabeça, saquei o baralho da bolsa a pedido de umas amigas e comecei a ver a sorte de todo mundo.

A churrasqueira era comunitária em uma colônia de férias, havia outras pessoas além do nosso grupo. Em razão da superstição relacionada ao primeiro do ano, não tardou para que houvesse uma fila de gente querendo ver a sorte com a 'madame' Laila.

Lá pela vigésima quinta criatura, sentou-se um rapaz à minha frente. Não tinha mais que vinte e cinco anos. Eu, animada com a fama repentina e embalada pela euforia da cerveja, não hesitei em ver a sorte do moço. Lá pelas tantas, brinquei com ele, que julgava ser solteiro e disse "rapaz, tu tens que tomar jeito e se decidir", apontando para as cartas continuei "ou ficas com esta morena ou com esta loira, esta confusão vai atrapalhar a tua vida, este ano tens que decidir". Esperando a risada geral, senti um calafrio quando percebi um silêncio constrangedor no ambiente. Mudei o foco e comecei a falar em possibilidades de uma grande viagem, uma mudança para melhor que poderia ser em termos financeiros e conclui rapidamente falando que a sua saúde seria perfeita naquele ano. O rapaz agradeceu e foi embora, seguido por uma moça de longos cabelos pretos que gesticulava e falava alto, só não dava para entender o que ela dizia pois a música e a algazarra da criançada abafava sua voz.

Uma de minhas amigas, que conhecia o casal, se chegou junto a mim e confabulou "acertaste em cheio sua madame vidente, este cara aprontou bonito para a esposa no ano passado, ele foi transferido, morou um tempo longe da família e arrumou uma amante loira, a mulher descobriu, rolou o maior barraco, aí eles resolveram vir para a praia tentar salvar o casamento. Agora, depois dos teus conselhos, vamos ver com qual das duas ele vai ficar."

Gente, fiquei bege. Depois daquela bola fora, ou dentro, depende do ponto de vista, resolvi nunca mais mexer com estas coisas. Como dizia o gênio Shakespeare "há mais entre o céu e a terra do que pode imaginar nossa vã filosofia", melhor não fuxicar nestes mistérios.

Para a entrada de 2009 sei que não vou me furtar de fazer alguma mandinga, até porque para ser fada ou para ser bruxa, toda a mulher se puxa.

Só tenho certeza que pretendo entrar o ano com o pé direito pois será, como sempre, o primeiro dia do resto da minha vida.

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P.S.: O rapaz se decidiu a ficar com a esposa. Só que, como vocês sabem, cachorro que come ovelha, só matando. O casamento durou o suficiente para criarem os filhos, o que já é uma vitória. Depois o instinto falou mais alto, e o homem passou a aprontar todas e mais umas. A ex-esposa dele continua uma bela morena, e ele anda por este mundão, correndo atrás de tudo que é rabo de saia, parece um gato velho, daqueles estrupiados, coitado do bofe.

Qual o limite para o marketing pessoal?

2008-12-09T08:37:00.000-08:00

Foi e está sendo comovente a solidariedade dos brasileiros para com os atingidos pelas enchentes no estado de Santa Catarina.

Aprendi em casa, desde pequena, que quando queremos ajudar devemos fazê-lo sussurrando, sem alardes, se possível até de forma anônima, pois quem doa com o coração não precisa de recompensa. A recompensa está intrínseca no próprio gesto solidário.

Porém, isto é coisa do passado.

Que as grandes empresas tenham feito campanhas para angariar produtos e usado para isso o seu nome, até compreendo. Com relação às empresas de mídia entendo que estão fazendo o seu papel, pois sua abrangência é inquestionável.

Meu repúdio fica por conta de gente que usa a tragédia para se auto-promover. Ronaldo Nazário poderia ter nos poupado da encenação. Com um certo "atraso", o Fenômeno surgiu em Santa Catarina levando trinta toneladas de donativos, entre material de limpeza, brinquedos e cestas de Natal. Seria tudo louvável e lindo, não fosse a necessidade de aparecer em frente aos holofotes, ladeado pelo governador do estado de SC.

Ronaldo é embaixador da Unicef, está mais que correto assumir o papel de bom samaritano, mas usar isso para melhorar sua imagem é um absurdo.

Imagino que a encenação tenha partido de uma assessoria inexperiente, para não dizer burra, e o desespero para consertar as mancadas do craque no ano de 2008 os tenham levado a entender que usar a desgraça alheia para uma jogada de marketing era algo correto.

O problema não está no fazer, no agir, mas sim no modo como é feito.

Eu ajudei, você ajudou, nós ajudamos, isto é o que importa. Cada um fazendo a sua parte, não interessando o montante, nem a divulgação, nem saber qual estado contribuiu mais, quanto cada pessoa doou. O que se considera é o ato em si, o fazer o bem sem olhar a quem e sem querer nada em troca, muito menos promoção pessoal.

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Fofoquinha: Andam dizendo que o Ronaldo vai jogar no Corinthians. Pobre Mano.

Salve, salve a hipocrisia

2008-12-08T09:14:00.000-08:00

Que o nosso presidente é tosco e não tem papas-na-língua não é novidade alguma. Talvez este seja mais um dos ingredientes do seu sucesso.

Na última semana o presidente Lula, em um discurso acalorado, expressou-se usando os termos "diarréia" e "sifu". Que horror! Como se diz aqui na minha terra: "Mas que barbaridade, chê!"

O hilário foi assistir aos telejornais comunicando o fato à sociedade. Os Williams da Globo, tanto o Bonner como o Wack, escandalizaram-se, referindo em suas chamadas a grande gafe escatológica do presidente. Não pouparam olhares de censura e reprovação.

O cômico disso é a falta de coerência da Globo. O seu jornalismo se espanta e julga a fala presidencial, o que concordo parcialmente. Acho que o Lula, por mais indignado que possa estar, deva se conter um pouco nos seus arroubos vocabulares. O que é contraditório no julgamento da emissora do plim-plim é o uso de dois pesos e duas medidas.

O apresentador Faustão, por exemplo, há mais de dez anos, pensa que nossos ouvidos são penico. O programa humorístico "Casseta e Planeta" que, convenhamos, não tem graça nenhuma, é outro besteirol de quinta. E assim daria para listar vários programas que estão longe de oferecer qualidade informativa e educativa, diferentemente do que prega o marketing da emissora.

Não quero defender o Lula, que deve mesmo conter a sua língua, afinal não pode nem deve se expressar como um apresentador da rede Globo. Mas também não adoto o papel como de alguns colunistas de jornais aqui do Sul que, repetindo a Globo, gastam latim criticando a fala do presidente. Fico até penalizada destes defensores da moral de cuecas, meros papagaios repetidores das comoções globais.

Aos que estão chocados com o uso das expressões "diarréia" e "sifu" neste post, minhas desculpas sinceras. Aos que me conhecem, sabem que não costuma baixar o nível, da mesma forma como não tolero hipocrisia gratuita. Quem uma vez na vida não disse "Tô cuma diarréia desgraçada" ou, na hora da raiva desabafou um palavrão alemão do tipo "waissfuder"?

Primeiro ler o livro, depois assistir ao filme

2008-12-04T18:26:00.000-08:00

Sei de pessoas que esperam um livro virar filme para "assistí-lo". Como se isso fosse possível. Algumas até lêem o livro após assistir o filme, mas são raras.

Não costumo fazer isso. Sempre leio o livro primeiro. Foi assim com "O Morro dos Ventos Uivantes", "O Nome da Rosa", "O Código Da Vinci", e também com algumas novelas e minisséries, como "Escrava Isaura", "A Moreninha", "Helena". Só não consegui manter a regra com "A Casa das Sete Mulheres", só vi a minissérie e não li o livro.

Não há como negar, o livro sempre é melhor que o filme.

Quando li "O Nome da Rosa", chegava a sentir o odor do monastério onde se ambienta a narrativa. Cheiro muito ruim, por sinal. Em "O Morro dos Ventos Uivantes", ouvia o som do vento e sentia o frio das colinas inglesas. A nossa imaginação é milhares de vezes superior a qualquer tecnologia de efeitos especiais.

O melhor de ler o livro é o poder que a boa narrativa tem de nos transportar para um universo paralelo, onde perdemos a noção de tempo e espaço. O cinema também faz isso, só que na sala de projeção o tempo está pré-determinado, sabemos quando seremos acordados do sono. Quando nos entregamos à leitura, sem nos limitarmos pelo relógio, a viagem é perfeita.

Ler é participar da trama, nos enredando, nos mesclando com os lugares e personagens criados pelo autor, mas quase que concretizados pelo nosso cérebro. Precisamos interagir, não recebemos a história pronta. Somos exigidos, talvez por isso que a leitura dê tanto prazer.

Já fui mais dedicada, lia muito mais que atualmente. Não sei se são meus olhos, o computador, a preguiça, tudo junto ou nada disso. Estou com "O Caçador de Pipas" e "Ensaio Sobre a Cegueira" ainda dentro das embalagens plásticas, bem como os DVDs dos filmes correspondentes. Jurei para mim que iria primeiro ler os livros para só depois assistir aos filmes. Estou travada, não me animo. Estou gastando muito tempo lendo jornais, navegando na internet, e atraída por livros de crônicas, sempre mais fáceis de ler e digerir.

Vou fazer umas rezas fortes para vencer a tentação de colocar os DVDs para rodar. Não vai ser depois de velha que vou sucumbir a esta inversão da ordem dos fatores.

Gato por Lebre

2008-12-02T19:38:00.000-08:00

Todos os dias somos bombardeados por zilhões de informações, a maioria curiosas, mas poucas realmente úteis e práticas, e raríssimas as com conteúdo mais profundo. A maior parte dos textos pseudo-filosóficos que acessamos uma formiga passa com água pelas canelas.

Existem também os textos anônimos, ou de 'autores desconhecidos', ou o que é pior, de gente que usa nomes de autores célebres como redatores de artigos suspeitos ou, excepcionalmente, alguns excelentes que até ficamos tristes quando descobrimos que não são da autoria de um Gabriel Garcia Marquez, Luís Fernando Veríssimo ou Martha Medeiros.

Lembro de ter lido um artigo atribuído ao Arnaldo Jabor, onde havia uma referência bastante elogiosa ao povo gaúcho. Logo desconfiei. O texto era muito bom para ser do Jabor. Perdoem-me os seus fãs, mas não suporto a arrogância dele. Um dia li em algum lugar uma declaração do próprio afirmando que não o havia escrito. Esta declaração sim, com cara e focinho do Arnaldo, cheia de cinismo e ironia, bem o seu tipo. Nada contra um toque de cinismo ou ironia, tempero sempre é bom. O problema do Jabor é que ele erra a dose, aí a mistura fica intragável.

Perdi a coragem de publicar artigos interessantes que chegavam via e-mail, pois sem fonte fidedigna, me nego a divulgar o achado, o furo, a fofoca.

Depois de receber tanta clonagem nas minhas caixinhas, estou sempre com os dois pés atrás, o que não significa que estou de joelhos. Ultimamente prefiro ler os blogs oficiais dos autores de renome, mas gosto ainda mais de ler gente de talento que, mesmo sem ter tanta fama, escreve maravilhosamente bem. Não vou citar os nomes dos meus favoritos para não correr o risco de esquecer ou magoar alguém. Só espero não estar comprando gato por lebre.

Consigo reconhecer a forma dos meus autores favoritos e percebo se alguém os está plagiando, assim também vou me acostumando com o estilo dos meus blogueiros prediletos, por enquanto ainda não me decepcionei com ninguém. O máximo que captei foi gente sofrendo do mesmo mal que se abate sobre noventa e nove de cada cem blogueiros, o abandono da tão almejada inspiração.

Será que alguém percebeu que hoje estou em um dia de F.I.A. da P.A.T.A.(*) e fico aqui a rechear lingüiça???!!!

__________________

(*)Falta de Inspiração Absoluta da Palavra Atraente para Texto Aprazível

Recompensa e Satisfação

2008-11-30T11:50:00.000-08:00

Dopamina, esta substância é liberada por uma área do cérebro que media as sensações de satisfação e recompensa.

Lendo um artigo no site "Ciência Hoje", entendi o porquê de certas canções populares nos causarem sensações de prazer. Elas fariam com que partes do cérebro que produzem a dopamina (a área tegmental ventral e o núcleo accumbens) a liberassem. Com isso, estas músicas populares fariam parte de uma espécie de trilha sonora da nossa vida, fixando lembranças.

Sou muito sensível para música, várias canções marcaram diferentes momentos da minha vida, assim como perfumes e sabores.

Revirando os vídeos do YouTube encontrei a música que ecoava na minha cabeça na adolescência. Óbvio que vai soar piegas, pois além de não ser em português, a sua letra é medíocre e a banda que a executa está longe de ser um grupo de talentos, mas duvido que alguém que ouça o refrão por mais de cinco vezes não fique com a batida ressoando no cérebro. A música é "It's Magic", da banda Pilot. Um grupo de quatro escoceses que conseguiram emplacar este hit nos anos setenta.

Uma curiosidade que o YouTube me proporcionou, foi descobrir um tal de Alan de Silva, do qual nunca tinha ouvido falar, cantando a mesma música. Pensei, antes de assistir ao vídeo, que seria uma daquelas paródias para sacanear a banda original, mas, surpreendentemente, deparei-me com um talento.

Abaixo, os vídeos da Pilot e do Alan.

Greve dos Professores do RS

2008-11-27T09:48:00.000-08:00

Tenho o maior respeito pela categoria dos professores. Acredito não existir classe mais abnegada, dedicada, esforçada e, infelizmente, mal-tratada neste país.

Sou formada no magistério. Cumpri meu estágio e, por obstáculos da vida, não consegui realizar meu maior sonho, lecionar. No pequeno tempo em que fui profesora, lembro do trabalho fatigante de preparar aula, escolher a melhor forma de ministrar os conteúdos, sem contar o jogo de cintura para dominar três dezenas de crianças na pré-adolescência, ainda achar tempo para corrigir provas e trabalhos e estudar, sim, porque professor tem que se manter permanentemente atualizado.

Hoje o trabalho é triplicado. Os alunos são mais rebeldes e inquietos, a concorrência com outras fontes de informação exige uma atualização em tempo real e, para complicar, os bolsos dos professores cada vez mais vazios.

Justa e necessária a luta do magistério aqui no Rio Grande do Sul. Basta de enrolação por parte do governo do estado, totalmente insensível à causa, que não é só dos professores, mas de toda a população. Uma pessoa razoavelmente inteligente sabe o quanto a educação é a base para uma sociedade sadia e independente. O que pretende o executivo? Que a precariedade no ensino torne as gerações futuras escravas?

Não bastasse toda a falta de tato e disposição para dialogar de forma civilizada, agora a governadora resolveu cortar o ponto dos professores grevistas. Quando se pensa que não pode ficar pior, não é que a dona Yeda consegue piorar.

Quando era estagiária, nossa turma de normalistas resolveu apoiar uma greve do magistério (pra ver o quanto este problema vem se arrastando por décadas). Lembro de ter subido à tribuna para demonstrar o nosso apoio durante uma assembléia dos grevistas. Uma professora, amiga da minha mãe, que não fazia greve, veio com paus e pedras para cima de mim, criticando a minha atitude. Respondi a ela que era muito cômoda e covarde a sua posição. Trabalhava, de faz de conta, sem alunos em sala de aula, não se preocupava com um possível corte no salário e, o mais incrível, quando os colegas que se arriscavam lutando por todos alcançavam os objetivos, ela colhia os frutos sem ter se estressado.

A atitude do corte do ponto dos professores é uma arrogância com clara conotação política. O governo quer firmar posição intransigente para demonstrar força frente ao CEPERS- sindicato (Centros dos Professores do Estado do RS). Esquece o executivo que em todo o histórico de greves do magistério no estado sempre houve recuperação dos dias parados, jamais colocando em risco o ano letivo dos alunos.

Aceitar os frágeis argumentos politiqueiros do governo é ser, no mínimo, mal informado.

Aos professores grevistas minha total solidariedade.

Descaso, omissão, ou o quê?

2008-11-26T11:07:00.000-08:00

Nas horas difíceis, nos momentos trágicos, tenho por norma agir e não chorar o leite derramado.

A tragédia por que passa o estado de Santa Catarina está fazendo com que muitas pessoas que pensam como eu, ajam. Nestas horas, ficar de braços cruzados é sinônimo de acomodação e conformismo.

O que está me causando espanto e ira, no entanto, é a forma insensível como a mídia tradicional vem tratando a situação.

A maioria dos canais de TVs e jornais, têm mostrado imagens chocantes da tragédia, cenas dos atingidos inconsoláveis, mas campanhas de ajuda, solidariedade, humanidade, não tenho visto, senão em doses homeopáticas.

A movimentação com real sentido de solidariedade humana está acontecendo sem o apoio fundamental da mídia. As campanhas correm na internet, canal que, contraditoriamente do que se convencionou chamar virtual, está sendo real e concreto, onde pessoas de carne, osso e coração, estão formando uma corrente poderosa a fim de ajudar os irmãos catarinenses.

Enquanto as "Grobo" da vida ficam só nas caras e bocas mostrando cenas impactantes, pessoas anônimas estão assumindo a sua parte.

Lembro a comoção das redes de televisão quando o furacão Katrina assolou Nova Orleans. O mundo todo se comoveu. Por que não consigo perceber a mesma comoção por parte dos meios de comunicação agora?

Acho que a pauta deles mais importante é entrar nesta bola de neve de crise mundial, empacaram no assunto crise econômica e ficam gaguejando o tema que mais interessa aos abonados do país.

É óbvio que, mais dia menos dia, vai doer também nos nossos bolsos de cidadãos comuns. Mas muitíssimo mais importante que pensar no bolso nesta hora é fazer algo para ajudar Santa Catarina e assumir que o que está acontecendo por lá é similar a um tsunami, com muitos mortos, feridos e desabrigados.

Descaso? Omissão? Falta de humanidade? Está na hora de cair a ficha da imprensa para assumir o papel que lhes cabe de encabeçar e divulgar campanhas para socorrer Santa Catarina.

**********************
Para ajudar SC:

Contas do Fundo Estadual da Defesa Civil, CNPJ 04.426.883/0001-57:

Banco do Brasil - Agência 3582-3, Conta Corrente 80.000-7
Besc - Agência 068-0, Conta Corrente 80.000-0.
Bradesco - Agência 0348-4, Conta Corrente 160.000-1

Solidariedade aos irmãos catarinenses

2008-11-24T21:12:00.000-08:00

Fazia tempo que não me comovia tanto. A tragédia causada pelas fortes chuvas em Santa Catarina me fez chorar diante da TV.

Milhares de pessoas desabrigadas, mais de sessenta vítimas fatais. Casas foram levadas pelas águas, seus moradores sumiram em meio às correntezas de lama.

Os catarinenses são nossos irmãos próximos, aqueles que visitamos nos feriados e férias, pois nos sentimos bem em sua casa e em sua companhia. Hoje choramos juntos e nos solidarizamos, na medida do possível, com sua dor.

A natureza mostrou sua força. Desta vez não foram somente construções frágeis que sucumbiram, mas estruturas aparentemente sólidas também não resistiram. O ser humano arrisca-se e mede forças, insiste em construir em encostas, julgando que o pior só acontece com os outros, até o dia em que é surpreendido.

No momento é preciso ajudar e consolar, mas depois, passado o trauma, é preciso buscar soluções para que tragédias como esta não se repitam ou ao menos não causem tantos danos.

Abraço fraterno aos irmãos catarinenses, minhas preces do dia serão em memória das vítimas e de seus familiares.

Sensação de Segurança

2008-11-21T09:59:00.000-08:00

(continuação de "Lagartixa Assada")

Enfim, depois de muitos capítulos e reviravoltas na trama, o portão foi consertado.

Foram noites mal-dormidas, dores de cabeça e esperas infindáveis até que, após duas semanas, vieram resolver o problema.

Não aconteceu absolutamente nada de extraordinário neste dias em que o portão ficou destrancado. Não houve invasões, nem visitas indesejadas, mas a sensação de insegurança era algo aterrorizante, tão presente que conseguia ouvir o seu pulsar.

Durante o dia, o ranger do ferro me fazia correr até a janela e nada. À noite era pior, o temor de que um arrastão surgisse repentinamente e invadisse a minha casa, era constante. Com estes dias de vento forte, os ramos das árvores batiam na janela do quarto, em situações normais isto não me afetaria, mas com o problema do portão, meu coração disparava e, enquanto não saia porta a fora para me certificar do que estava acontecendo, não sossegava. E se fosse mesmo algum gatuno invadindo o terreno? De que adiantava eu me expor? E, pensando bem, as únicas coisas realmente de valor que há aqui são as vidas, minha e da minha filha.

Somos reféns de nossos pensamentos, de nossa imaginação fértil. Alimentamos os monstros que nos engolem e impedem de viver.

Mesmo sabendo que os temores eram infundados, esta noite dormirei mais tranqüila, a não ser que o clima esfrie e uma lagartixa safada resolva se aquecer na placa elétrica de novo.

Vidência sem lucro

2008-11-19T11:20:00.000-08:00

De vidente, médico e louco, todo mundo tem um pouco.

Que fique entre nós, porque estas coisas misteriosas, que existem entre o céu e a terra, não convém espalhar.

Há tempos tenho a sensação de 'dèjá vu'.

Sou nômade em razão da profissão do meu marido. Como mudamos muito de cidades e de moradias, não foram poucas as vezes que antecipei, em sonhos, as casas e os lugares onde iríamos morar.

Isto vem dos tempos de guria. Lembro de ter sonhado com umas ruínas no topo de uma colina. Um dia fui visitar a casa dos pais de um namoradinho em outra cidade (não, não era a casa deles que estava em ruínas), da casa era possível avistar as tais ruínas do sonho.

Minha filha mais velha também herdou o dom, só que ela sonha com situações e objetos. Certa vez sonhou com uma briga de trânsito, cheia de detalhes, no outro dia lhe foi relatada uma briga com os mesmos detalhes. Em outra ocasião sonhou com um capacete verde de motoqueiro, no dia seguinte, o rapaz novato no trabalho chegou carregando um capacete verde igual ao do sonho. E assim teria inúmeros relatos de 'premonições'.

Nesta semana tive um sonho bizarro, na verdade foi mais pesadelo que sonho. Estava eu na casa de Angelina Jolie e Brad Pitt e, diferentemente do glamour das revistas de fofocas, lá reinava tamanha simplicidade e uso racional dos bens para não afetar o meio-ambiente, que um barraco embaixo da ponte ofereceria maior conforto. E o pior, uma balburdia homérica por conta de crianças de todas as idades que se multiplicavam pelos cômodos da casa. Em dado momento, Angelina, olhava para Brad com lágrimas nos olhos. Não sei o que siginificava, no sonho não dava para saber.

Pois não é que ontem, abrindo um site de fofocas, vejo a foto da Angelina com a mesma expressão que vi no sonho. Ela estava fazendo a divulgação do seu novo filme, "A Troca", o qual ofereceu em homenagem a sua mãe e, na coletiva de imprensa, ao abordar o fato, se emocionou.

Tá, né? E daí? Daí, nada.

Queria era sonhar com os números do sorteio da mega-sena a tempo de apostar, com um apartamento em Floripa, com um conversível pelas estradas da Europa. Fala sério, vidência sem utilidade tem gosto de chuchu.

Camiseta de Machão

2008-11-17T18:55:00.000-08:00

Quando era menina, lembro de ter visitado muitas vezes a casa dos meus tios. Ela, minha tia e dinda, irmã da minha mãe, foi uma das pessoas que me estimularam muito para a leitura.

Nestes encontros havia muita comida e histórias. Meu pai e meu tio, ambos militares, costumavam contar glórias de suas experiências de caserna. Um dia, em meio a tantos garganteios, meu primo, que na época deveria ter no máximo uns seis anos de idade, não quis ficar para trás. Chegou no meio da roda e disse com tom de autoridade: "Um dia eeeeeeeuuuuuu...." Todos pararam e o fitaram, esperando a grande declaração. E ele completou: "...cheirei as minhas meias!" A risada foi geral. O menino, sem entender o motivo por que zombavam de sua declaração bombástica, olhava desconfiado para os adultos. Sua mãe logo o tranqüilizou, comentando que realmente o seu feito superava os dos demais.

Domingo passado, estava eu compenetrada separando a roupa escura da clara (sim, o apartheid vigora na minha lavanderia, confesso), quando ouvi meu divino cônjuge quebrar o silêncio e dizer de forma tão solene quanto o meu primo: " Negra, decidi, vou comprar... uma camiseta de machão." Explodi em um ataque de riso.

Afinal que negócio é este de camiseta de machão? Me perguntava. Desde quando ele não se garante? Será que agora macho que é macho tem que andar com uniforme que identifique?

Quando consegui parar de chorar(pois todo o ataque de riso acaba em choro, nunca entendi o porquê), respirei fundo, o mirei e perguntei: " Como assim, amor? Camiseta de machão?"

Muito sério, explicou que só repetiu a denominação da camiseta que constava na promoção do folder do supermercado.

Meio sem jeito pedi desculpas pela afetação. Mas, cá com meus botões, esta gente não tem um nome menos ridículo para colocar nos produtos?

Visita à Feira do Livro

2008-11-13T19:03:00.000-08:00

Como de costume cumpri meu compromisso fiel de ir à Feira do Livro de Porto Alegre.

Quase sou vencida pela tentação de fazer reminiscências sobre as feiras de outros tempos, da minha juventude, mas me contenho. A Feira deste ano, mesmo com os contratempos de véspera, está de vento em popa.

O ambiente ampliado e organizado torna a visita mais prazerosa.

Fui acompanhada da minha filha mais velha. Há tempos não íamos juntas, desde os tempos em que comprava para ela e a irmã os livros do Wally e outras besteiras, mas que sutilmente introduzia no meio das bobagens um "Batalhão das Letras", do Quintana, ou uma "Mafalda", do Quino. Fiquei orgulhosa a observando, hoje, já adulta, com talento para garimpar balaios e pechinchar obras da lista dos tops.

Amei o acervo dos "menores livros do mundo", no setor internacional, onde uma editora peruana traz livrinhos de tamanhos inimagináveis, lindos, de vários autores e em vários idiomas.

Escutei, embevecida, enquanto comia pipocas e minha filha escolhia os livros em uma banca, o arauto da feira declamando "Arte de Amar", de Manuel Bandeira:

"Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus - ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.
Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.
Porque os corpos se entendem, mas as almas não."

Concordo, em termos, com os versos do Manuel, creio que é necessário mesmo esquecer da alma para não sofrer, o que é meio caminho para ser feliz. Mas não acredito que seja em Deus que a alma possa se satisfazer. A satisfação dela está em sempre buscar um sentido para suspirar com o coração.

Momento encantador foi visitar o ponto dos chargistas. Cheguei com um dia de atraso. Só fiquei sabendo hoje que, na tarde de ontem, o "arteiro" da vez era o Kayser. Vi o trabalho dele e também do Eugênio. Nossos artistas, amigos blogueiros, estão brilhantes, como sempre.

Ah, sim, vocês querem saber se comprei livros? A resposta seria um não, por incrível que pareça, mas como comprei um livrinho guia de leitura, fico na dúvida se este conta ou não. Vários são os motivos para não ter adquirido alguns tops ou mesmo garimpado algo nos balaios. O principal é o momento de crise, o segundo é o fato de que ainda não terminei os que comprei e ganhei do ano passado para cá, terceiro, porque tenho me divertido muito lendo vocês, meus amigos da blogosfera, e acabei deixando de lado a leitura tradicional. Se estou certa ou errada agindo assim, o tempo dirá.

Por momentos olhei o presente com saudades precoce, tive uma visão lunática, onde a feira era um imenso pavilhão, com milhares de cabines individualizadas, em cada qual um computador hi tech, onde o teclado era uma imagem projetada sobre uma mesa e o monitor uma tela emitindo imagens tridimensionais. As pessoas usando roupas platinadas e óculos especias para suportarem a forte carga energética do ambiente e só se comunicavam com as máquinas. Não havia esbarrões, nem sorrisos, nem pechinchas, nem balaios, nem relíquia de livro antigo amarelado, nem cheiro de livro novo saindo do prelo, nem chargista revelando com cores e traços firmes a realidade em tom de humor, nem crianças ouvindo atentas os contadores de estórias. E, o que era pior, não havia mais a figura do arauto declamando poesias em plena quarta-feira à tarde, sob a chuva de flores dos jacarandas.

Ufa, ainda bem que era só uma visão apocalíptica. Pisquei os olhos com força e vi que, entre os livros técnicos e obras de autores de sucesso que minha filha havia adquirido e me pedido para segurar, havia uma brochura com as tirinhas da Mafalda, do Quino, e o livro "A Menina Que Roubava Livros", de Markus Zusak. Suspirei profundamente e tive certeza que dá para ter esperança nas novas gerações. E, da minha parte, acabo este post e vou me atirar nos livros empilhados na mesinha da cabeceira no quarto de dormir.

A primeira vez a gente não esquece

2008-11-11T20:39:00.000-08:00

Huummmmm... é bom demais! Se eu soubesse que era assim teria experimentado antes. Mas antes tarde que mais tarde.

Estou aqui, suspirando em meio aos lençóis, deslizando meus dedos, sentindo a delícia do toque. Sabia que um dia eu teria este prazer, só não tinha idéia de quando aconteceria. Cheguei a pensar que fosse algo fora do alcance de uma pobre mortal feito eu. Mas o dia e a hora chegaram e estou em êxtase.

Não é assim uma Brastemp, mas o meu notinho de quilo e meio é o pequeno que satisfaz. Com esta tecnologia de wireless, roteador, e outras terminologias que definem o que pouco entendo, mas que sinto muito bem, o prazer de estar digitando estas linhas no conforto do meu colchão enquanto escuto músicas antigas, sem a necessidade de fios e outra parafernálias.

Só agora percebo um leve defeito de fábrica no meu notinho, o seu tabulador é levemente saliente em um dos lados. Já não tenho certeza se realmente é um defeito ou se são meus olhos cansados e míopes que estão vendo coisas. Mas não importa, como toda mulher apaixonada, estou cega para qualquer defeito, só vejo as qualidades do meu fofinho.

Para muitos esta estória já é coisa antiga. Mas, assim como um romance entre adolescentes será sempre repleto de novidades e descobertas para os envolvidos, seja em que século for, esta minha relação novidadeira é puro deslumbre e encantamento. Ai, ai, o amor é lindo!

Vou me dar um tempo

2008-11-10T07:00:00.000-08:00

Dar um tempo, nos meus anos de guria, significava uma parada estratégica no namoro, onde os pombinhos que andavam em pé de guerra chegavam à conclusão que errar era humano, mas persisitir era burrice.

Não acredito na possibilidade de existência de um relacionamento que dispense uma parada estratégica, um pit stop para reavaliar o motor e o desempenho. Viver em boa companhia é ótimo, mas quando nos sentimos sufocados, com falta de sintonia e sincronicidade, o melhor a fazer é dar um tempo.

Se até olhar o próprio rosto no espelho é difícil em alguns dias do mês, imagina ter que olhar para a cara dos outros.

Sou sincera. Normalmente sou uma flor de pessoa, afetiva, receptiva, simpática. Mas tenho os meus dias de bruxa do 71, e aí, nem eu me agüento.

Final de ano é ainda pior, mesmo não querendo, meu cérebro parece estar com uma programação automática para avaliar o que ficou por fazer, o que não foi feito a contento. As boas, as alegrias, os objetivos alcançados, são relegados a segundo plano, infelizmente o ponto preto sempre é realçado no lenço branco.

Estou precisando dar um tempo. Acho que nem é nas pessoas que me rodeiam. Eu é que preciso levar um tempo de mim mesma. Que mulherzinha mais chata esta. Quer sair, mas não sabe onde ir. Na Feira do Livro? Não, tá muito quente, tem muita gente. Assistir a um filme no cinema? Não, o ingresso tá pela hora da morte, os filmes em cartaz ou são altamente violentos, ou açucarados demais, ou tão cheios de efeitos especiais que mais parecem vídeo-games e não produtos da sétima arte. Então um chimarrão no parque? Bem capaz, os parques estão lotados, e tenho medo de assalto, e a erva que comprei para o chimarrão não é das melhores, está entupindo a bomba, um nojo.

Sim, um nojo uma criatura destas. O que merece uma sujeitinha assim? Freezer.

Sério, gente, não estou me agüentando, e nem é caso de TPM. Isto está mais para depressão menopáusica.

Achava estranho e até cômico quando minha mãe comentava dos calorões da idade. Lembro dela ficando vermelha e tirando o casaco, suando em pleno inverno. Dizia para mim mesma, ainda bem que não vou passar por isso tão cedo. Pois o tempo voou. Diferentemente do que pensava, os calorões até que são legais, um barato estranho, vem uma marolinha (agora é moda dizer marolinha) da ponta do dedão do pé e vai subindo, aumentando o volume, e chega ao seu auge em forma de tsunami, derretendo a gente por dentro. Não fosse o desconforto do suor, diria que a sensação é muito interessante.

Para dar um tempo resolvi afastar as idéias broncas que me têm dominado, não vou pensar no portão estragado, nos livros que preciso organizar até o final do ano, nas compras de Natal, nas reformas, na pintura da casa, na dieta...

Lagartixa Assada

2008-11-07T09:18:00.000-08:00

Tem horas que a tecnologia moderna me aborrece.

Moro em casa alugada. O proprietário do imóvel, como a maioria deles, não faz questão de arcar com as despesas de manutenção. Então é azulejo caindo, fechadura emperrada, pintura descascando, deterioração normal pelo uso e pelo tempo, que ficam sem reparos. E não adianta querer negociar, propor desconto no aluguél para arcar com o gasto, ele não aceita.

O portão da casa é automático. E, inteligentemente, o mesmo portão para o carro é o que serve as pessoas. Quando dá tilti no portão o nosso sagrado direito fundamental de ir, vir e permanecer, fica reduzido só a permanecer, ficamos praticamente reféns em nosso lar.

Óbvio que exagero, nestas ocasiões desligo o sistema automático do portão e retornamos à Idade da Pedra, tendo que empurrar o enorme portão de ferro usando as alavancas mais antigas do planeta, nossos braços. Minha mãe sempre disse para vermos a vida pelo lado positivo, e a positividade em fazermos tal movimento está em mantermos nossos músculos em atividade.

Todavia, apesar de encarar o desafio de forma madura e racional, meu limite de paciência esgotou-se lá pela enésima quinta marombada forçada. Liguei para o meu sócio-administrador, comumente tratado de "querido", e disse: "Marido meu, se tu não tomardes uma providência, tomo eu." Ao que, prontamente respondeu: "Amada minha, seu pedido é uma ordem. Não há o que me peças sorrindo que eu não faça chorando."

O "amado" ligou para a imobiliária e relatou o nosso problema solicitando providências. Ontem veio o rapaz do conserto fazer o orçamento que será enviado para a imobiliária, que repassará ao proprietário que, do alto do monte Olimpo dará o seu veredito. O caminho, portanto, é árduo e longe está o desfecho desta agrura.

Agora, o mais surpreendente, a causa do enguiço no portão foi uma lagartixa friorenta ou com espírito suicida, que resolveu se aquecer ou suicidar, acabando eletrocutada na placa do motor. Pobre bichinho, triste cena, jazia ali, assada na grelha, grudada com as patas espraiadas por sobre a placa elétrica.

O Natal é só em dezembro, pessoal!

2008-11-06T08:08:00.000-08:00

O Natal é em dezembro, ao menos era assim até pouco tempo.

A ânsia de manter as vendas aquecidas antecipou o clima natalino. Começaram antecipando o clima para meados do último mês do ano. Depois, não satisfeitos, os comerciantes foram antecipando mais ainda o "espírito natalino". Estamos no início de novembro e as ruas e lojas já estão abarrotadas de pinheirinhos, papais-noéis, e uma infinidade de ofertas de prováveis presentes.

Quando era menina, lembro de ajudar minha mãe a montar o clima em casa na seguinte ordem: dia primeiro de dezembro se colocava a guirlanda na porta de entrada de casa, o que significava que ali morava uma família cristã; lá pelo dia quinze se armava o pinheirinho e o presépio, com o detalhe importante de não colocar a imagem do Menino Jesus nem dos reis magos; dia vinte e três começavam a aparecer, timidamente, os pacotes com os nomes escondidos, os quais só seriam abertos na véspera de Natal; dia vinte e quatro, à meia-noite, o Menino Jesus era colocado no presépio e a família rezava unida e, só após, os presentes começavama a ser abertos; dia seis de janeiro os reis magos eram colocados no presépio e, somente no dia vinte, todos os enfeites eram guardados para o Natal seguinte.

Hoje nada disso mais tem ritual ou significado. Tudo é muito colorido, muito animado, tem pinheirinho que não só pisca, mas também toca música natalina; bolinhas que não quebram; boneco de papai Noel que dança funk, de tudo para agradar a todos os gostos.

Sim, sou saudosista. Nem tanto religiosa, tenho infinidades de senões em relação aos dogmas da religião na qual fui batizada, a católica, mas sou cristã de coração. Cristo foi o cara! Minha saudade é de todo aquele ritual familiar-religioso. Uma das coisas que apreciava, costume da minha família, era que cada parente que vinha passar o Natal conosco trazia um enfeite novo para a árvore de Natal. Todo ano, quando colocávamos aquele enfeite, lembrávamos da pessoa, mesmo que não fosse possível a sua presença.

Outra tradição que se perdeu no tempo, eram os cartões. Não estas mensagens superficiais via controlV-controlC que se espalham pela internet, onde a maioria dos remetentes nem chega a observar o conteúdo da mesma antes de enviar para o pobre destinatário, apesar de que isto ainda é melhor que nada. Nos tempos pré-internet cheguei a confeccionar cartões para enviar aos amigos e parentes, quando não havia tempo, ia a uma livraria e escolhia a dedo o cartão para cada um dos meus queridos, de acordo com o meu sentimento e a personalidade do destinatário. Era assim também com os presentes, sempre dei mais valor para aquilo que ganhei sabendo que a própria pessoa havia feito ou que para escolher havia estudado a minha personalidade ou os meus hábitos. Não acontecia esta corrida às lojas no dia 26 de dezembro, o the day after dos Natais atuais, onde milhares de pessoas precisam trocar seus presentes por naõ coincidirem com seus tamanhos, gostos e personalidade.

Sinto falta dos Natais do passado, mas a vida segue seu ritmo, ora correndo, ora se arrastando. O melhor seria se o verdadeiro espírito de Natal fosse permanente, onde a solidariedade fosse a regra, não a exceção.

Crônica incoerente esta, pois a data melhor para a sua publicação seria no mês de dezembro. Fazer o quê? Já é.

Yes, he can.

2008-11-05T05:43:00.000-08:00

Fiquei acordada até por volta das quatro da mdarugada, horário brasileiro. Não podia deixar de vivenciar o momento histórico da culminância da trajetória do candidato à presidência dos EUA, Barack Obama.

Eleito com larga vantagem, Barack comemorou junto com seus simpatizantes em Chicago, Illinois.

Passada a festa, vem a ressaca. Hoje, ou melhor, dia vinte de janeiro de 2009, inicia o longo caminho para recuperar os Estados Unidos e o resto do planeta dos estragos cometidos por Jorge Arbusto.

Não serão de rosas os mares que Obama irá navegar, há muito entulho de guerras sem sentido (se é que pode haver sentido em alguma guerra), erros em estratégias econômicas, descaso com o ambiente natural, desrespeito e incapacidade diplomática com várias nações, o que só causou prejuízo e desprestígio para o Tio Sam.

Torci pela vitória de Obama, assim como a maioria dos habitantes da nave Terra. Queria ver um negro, democrata, carismático, vencendo a eleição. Não sei se vai alterar algo na relação Brasil-EUA, mas para mim pouco importa, a alegria de ver o fim da Era Bush com uma vitória avassaladora do adversário do seu partido, não tem preço.

Longa vida, coragem, determinação e sucesso para o novo Presidente Americano Barack Obama.

"Yes, he can."

Evoluir é preciso

2008-11-04T08:30:00.000-08:00

Hoje é um dia histórico nos Estados Unidos. A bem da verdade é um dia histórico para o planeta. A possibilidade da eleição de um presidente democrata, jovem, branco, visionário, é algo no mínimo surpreendente.

Tudo seria maravilhoso não fosse o sistema eleitoral um tanto confuso, para não dizer suspeito. E também da obsoleta tecnologia usada para o pleito.

Os fundadores e eternos pais da democracia não se aperfeiçoaram. O avanço tecnológico não corre, voa, em todos os setores da vida moderna. O vale do silício americano é um oásis futurista no planeta e, no entanto, seria cômico se não fosse trágico, o modo como os americanos votam.

Filas e mais filas nas seções eleitorais. Horários descoordenandos entre o início e o término da eleição nos diferentes estados. Referendos acumulados com a eleição presidencial. Tudo parece dificultar a fiscalização e a transparência que se deveria exigir em momento tão importante para a sociedade mundial.

O país da democracia deveria ser o primeiro a determinar o voto direto para presidente. É inconcebível que após tanta mobilização corra-se o risco de não ver o veredito popular ser ratificado pelo colégio eleitoral, como já aconteceu em outras quatro oportunidades, onde o presidente eleito não foi o escolhido pelo povo, sendo que a última vez foi em 2000, quando Al Gore ganhou, mas não levou.

Porém nem tudo são espinhos. Admiro que a votação nos EUA não seja obrigatória. Gostaria que aqui no Brasil também fosse assim. Apesar de que, no momento atual, após oito anos de George Bush no poder, ouso dizer que é "obrigação" do cidadão americano votar para presidente.

Barbie Girl

2008-11-03T08:16:00.000-08:00

Surge mais uma celebridade instantânea na janela que dá para o circo dos horrores.

Nayara, a jovem do seqüestro que culminou com a morte da adolescente Eloá, estava, ontem, à frente dos holofotes da Globo, no programa Fantástico, dando sua versão dos fatos.

Nayara, conhecida por "Bárbie" pelos mais íntimos, era toda caras e bocas. Uma produção impecável, digna de aspirantes ao mundo fashion da periferia.

Mundo estranho este em que somos obrigados a viver.

Uma garota que, segundo sua narrativa, pausada e elegante, bem mais que se poderia esperar, mesmo sabendo-se que é filha de uma professora, traduziu em palavras o quanto heróica foi a sua participação na tragédia.

Frieza. O aquecimento global não será suficiente para dar um pouco de calor ao coração ártico daquela garota.

A melhor amiga, morta a sua frente por um desequilibrado, e agora ela se utilizando da situação para atrair os holofotes da mídia marrom.

Dignidade, respeito, luto, sofrimento, dor, sentimentos normais entre seres humanos que se querem bem, são esquecidos em um canto para dar lugar à oportunidade dos quinze minutos de fama.

Se à Barbie do subúrbio cabe piedade por se tratar de uma jovem imatura, o mesmo perdão não pode ser estendido aos seus pais, que não a ptrotegem da sede de sangue da imprensa sensacionalista.

Fico imaginando o quanto Nayara e sua família embolsaram ontem para a veiculação daquela entrevista. Além, é claro, do "prestígio" junto aos apreciadores das baixarias do momento.

A estrelinha de quinta categoria é uma vergonha e uma decepção para a juventude diferente, aquela garotada que batalha todo dia, que levanta cedo, trabalha, estuda, participa de programas sociais. Que não têm os holofotes da mídia burra, mas têm a certeza de estar cumprindo com o seu papel para evoluir e construir uma sociedade melhor.

Somente cabecinhas ocas, como a da "Bárbie", para apreciar e se comover com sua futilidade e egoísmo explícito. A heroína da hora não passa de uma boneca de plástico made in Paraguay, daquelas que não duram até o próximo Natal.

Brigou no serviço e foi para Paris

2008-10-29T09:30:00.000-07:00

Nada como ter dinheiro na conta bancária e não se preocupar nem um tiquinho com a crise mundial. Fernanda Young que o diga.

Pelas fofocas que correm à boca-pequena, Fernanda desentendeu-se com a produção da peça "A Idéia", de sua autoria, e abandonou o espetáculo, após duas apresentações no Teatro da Folha, em São Paulo. Após a briga, ela pegou a mochila e voou para Paris. Ai, que delícia!

Sei lá se a fofoca é verdadeira ou não. Se é que é possível uma fofoca ser verdadeira. O que sei é que na hora do estresse também gostaria de ser rica.

Já pensou? Ó, dor, a governanta pediu demissão, preciso dar um tempo no Caribe para me recuperar.

Céus, meu marido me traiu com a secretária. Vou dar um pulinho em New York, sim, New York, porque rico não vai para Nova Iorque, rico vai para "New York" em inglês original made in England, sem sotaque americano.

My, God, meu filho trocou o curso de Administração pelo de Arquivologia. Me perdoem, mas preciso da paz que só as montanhas do Himalaia me proporcionam. Fui!!!

Tem um filme antigo da Disney chamado "Canção do Sul", onde um senhor conta estórias para um menino cujos pais estão enfrentando a separação, e este menino sofre muito com a situação. Então, este homem conta estórias sobre um coelho, uma espécie de fábula. Este coelho vive fugindo dos problemas, correndo de um lugar para o outro. Só que, onde quer que vá, os problemas estão com ele. Óbvio, não adianta fugir do que sempre nos ocorrerá, pois reagimos igualmente em situações similares. Ou mudamos nossa maneira de agir ou os problemas sempre nos acompanharão, por mais charmoso que seja o lugar que escolhermos para nos esconder.

O lugar mais lindo do mundo é onde conseguimos viver em paz e resolver com força e coragem os problemas que surgem.

O Mundo é dos Magros(as)

2008-10-28T10:37:00.000-07:00

Cansei de ser gorda.

Há tempos que luto com a gula e com a carga genética. Quando era jovem não dava muita importância para isso, nem precisava, tinha um corpo escultural, apesar de que em minha mente sempre me via com uns quilinhos excedentes.

Casei e comecei a inflar feito balão de festa. Aumentei seis quilos em dois mêses. Os médicos diziam que era em função do anticoncepcional. No fundo eu sabia que era em razão de adquirir novos péssimos hábitos de comer porcarias como salgadinhos, doces e comidas rápidas, pois não tinha muito talento para a culinária.

Quando engravidei a coisa piorou, aumentei vários quilos. Quando consegui voltar à forma engravidei de novo.

Nos anos noventa, houve um período de dois anos em que emagreci dezesseis quilos. Fiquei neurótica. Lia todos os rótulos de embalagens de alimentos para calcular as calorias. Não comia quase nada. Fiquei o tipo "chata pra comer", aquela gente que não dá para convidar para um happy hour, nem para um jantarzinho, porque a criatura "chata pra comer" implica com tudo, não come nada, e ainda fica de cara pasmada olhando para a comida dos outros, como se comer um risólis fosse um crime hediondo. Depois do sacrifício e da neura, encontrei todo o peso perdido.

O lado positivo dos gordinhos, ou da maioria deles, é que normalmente são pessoas com excelente senso de humor. Mas desconfio que isto seja só fachada. Fazendo piadas sobre si mesmo e seu sobrepeso o gordinho(a)esconde a sua frustração interior.

Se, para homem ser gordo é um problema, quadrupliquem isto em relação à mulher.

Não existe roupa que fique bem, maquiagem que funcione, sapato que não aperte, nem salto que resista. A bolsa fica gigante como a dona ou de tão pequena some-se em meio às gordurinhas do braço. Uma gorda de shortinho é a visão do inferno, ela caminha e o short vai enrolando para cima, sendo ocultado pela gordura da coxa. Um horror! Saia ou vestido? Nem pensar. Um saco de batatas fica mais fashion. Muitos podem achar cruel, mas a verdade dói. E quem ache uma gordinha ou um gordinho charmoso, vai achar só isso mesmo, pois bonito e saúdável são adjetivos que não encaixam.

Resolvi tomar vergonha. Há duas semanas estou fazendo dieta. Desta vez sem a falsa ilusão de conquistar um corpo magnífico. Meu objetivo é bem mais singelo, quero apenas ter uma saúde melhor.

Minha casa fica no alto de um morro. Gosto de caminhar, de bater perna no centro da cidade, mas cada vez que voltava para casa, chegava tendo taquicardia, precisando me jogar no sofá até conseguir recuperar o fôlego. Meus pés começaram a inchar, meus calçados a apertar, minha pele se transformando dia-a-dia em algo oleoso e inflado.

Chega! Basta! Esta não sou eu.

Quero curtir minha vida. Um dia quero poder brincar com um neto. Mas continuando deste jeito será impossível.

Vi o Dr. Dráuzio Varela no seu quadro do Fantástico, domingo passado. Fiquei horrorizada com as imagens da gordura por dentro do corpo de um obeso. Que estrago!

E o pior de tudo, a gente vê na fisionomia das pessoas a ojeriza em relação a alguém gordo.

Decidida e já com a dieta em andamento, me sinto melhor. Baixei dois números do meu manequim. Não vou usar biquini no próximo verão, óbvio, mas já dá para pensar em um shortinho para o verão 2009/2010.

Não escreverei minhas memórias

2008-10-27T06:29:00.000-07:00

Desde que entrei na faixa dos "enta" que venho cultivando a idéia de escrever minhas memórias. Filhos já tive, árvores já plantei, como me falta o livro, pensei resolver o problema da forma tradicional, escrevendo um livro de memórias.

Nada melhor que sentar na cama antes de dormir, ligar o notebook e iniciar a tarefa. Foi o que fiz na semana passada. Empolguei-me e contei uns cinco episódios pitorescos da minha infância.

Para mim, ler aquelas linhas era o mesmo que entrar na máquina do tempo e reviver os bons tempos da infância.

Neste final de semana resolvi abandonar a empreitada.

Minha filha, mexendo no computador, encontrou meus escritos. Perguntou se podia ler. Permiti e fiquei a observá-la. Vendo sua apatia e seus bocejos percebi que não valia a pena gastar tempo com algo que só tem significado para mim. Não que este motivo só não seja suficiente.

Somando-se a este alerta dado pela indiferença da garota, veio a razão principal do abandono da idéia: se relembrar os bons momentos me causou alegria e prazer como se os tivesse revivendo, fiquei imaginando que teria que optar, para não sofrer, ou em suprimir as passagens dolorosas da minha vida, o que seria faltar com a verdade, ou em não escrever as memórias. Foi aí que decidi que não compensava.

Minha vida, por sorte, teve muito mais situações boas que ruins. Mas, para que sofrer de novo revivendo episódios que a marcaram negativamente? Nunca tive vocação para masoquista, não será agora, depois de velha, que vou inventar moda.

E, afinal de contas, a vida anda para a frente, e o melhor lugar para as memórias é onde elas estão guardadas, dentro da minha cabeça e do meu coração, onde me permito deletar ou colocar no arquivo morto o que me causou tristezas e mágoas.

Deus existe?

2008-10-24T11:15:00.001-07:00

Quem, alugma vez na vida, já não se fez esta pergunta?

Digo que acredito em Deus, mas desconfio das religiões.

Não suporto dogmas que me fazem sentir culpada pelas tragédias da humanidade.

As religiões que são contra o aborto, por exemplo, não levam em consideração o número absurdo de meninas que morrem em razão de práticas abortivas de fundo de quintal. E quantas mulheres praticam aborto obrigadas por seus maridos ou companheiros, ou até mesmo pais, que não querem a carga de mais uma boca para alimentar?

Alguém acredita que uma mãe tira o filho do ventre por pura insensibilidade e falta senso de humanidade? Até pode acontecer, mas não são todas.

Aborto, a meu ver, cada caso é um caso. Sou contra e a favor, depende da situação.

Isto serve também para outras situações. O uso de células tronco em pesquisas para descobrir a cura de doenças é algo de que sou totalmente favorável. Não tem como ser contra. Minha consciência me condena se eu me manifestar contra, apesar da religião católica, pela qual sou batizada, condenar enfaticamente.

Homossexualismo. Não sou homossexual, mas conheço de perto pessoas que são, e sei que não foi opção nem se trata de uma doença, a homossexualidade a pessoa nasce com ela e ponto. Não sei quem foi o idiota que disse que no mundo existem só dois sexos. Pura mentira.

E Deus? Existe? É ficção?

Se Ele existe e é tão justo, como pode ser tão misericordioso?

No caso Eloá, onde estava Deus? Com quem Ele foi justo? Foi justo com o assassino que saiu ileso depois de cometer tamanha barbárie? Foi justo com Eloá, pois a dor da paixão não correspondida, por ela causada, justificou a ação do bandido? Imaginem se a moda pega. Misericórdia Divina ao vagabundo, pois Deus perdoa até as piores de suas criaturas. Convenhamos.

No entanto, por que sinto alívio quando, em desespero, rezo e peço para Deus olhar por mim e pela minha família? Por que sinto que um ser superior protege os meus queridos quando oro com fervor.

Na realidade, acho que é possível acreditar e fazer um pensamento positivo para que as coisas dêem certo. Agora, se isto é caso de presença divina, ou de manifestação de algo que ainda não sabemos explicar, quando o que desejamos se concretiza, provavelmente não estarei viva para saber a resposta.

A Caverna

2008-10-23T08:52:00.000-07:00

Queria ter asas, ou remos, ou pernas fortes e ânimo para sair do marasmo, sair da mesmice que se tornou minha vida.

Melhor chata que trágica, sei e concordo.

As horas não passam, os dias não fluem, a solidão é enorme na caverna que me joguei.

O computador é uma janela pela qual assisto ao mundo sem participar.

A sede é de vento, água, sol, amor.

Há muito não sei o que é amar.

Arrependo-me do amor que não vivi, da amante que não fui, do beijo que não dei, da noite que não me entreguei incondicionalmente ao homem que amei.

Carrego o peso da dor do amor abortado, da chama extinta pela torrente gelada do medo e da insegurança.

Por que condicionamos tanto? Por que vivemos mais no futuro quando jovens e no passado quando velhos? Por que não vivemos sempre a vida que acontece somente no agora?

As conjecturas da nossa mente são nossas maiores inimigas. Os monstros que alimentamos e que nos devoram devagar e silenciosamente.

Vivo entre brumas, na caverna que construí, no lugar que não me pertence, cercada por grades de ouro e prata, absolutamente sem valor quando comparados ao tesouro da existência livre.

Sou um pássaro de asas feridas, que se debate na gaiola escura, onde só um leve raio de sol a penetra e dá um fio de esperança de um dia alçar vôo para a vida.